Esto no es poesía

DESPUÉS.

 No me importaban nada: La poesía arder

o tú isquemia isosilábica.

Después me interesará el cielo.

Por que

nunca importó nada después.

NO IMPORTA.

 Esto, que: ¡Ni siquiera es

poema!

No importó más desistir de ver:

Aquella es ahora simbólica.

Y no importa la prosaica vaga idea

que sostengo a tientas.

La profundidad es honesta y oscura

(Escribo de nuevo y lees):

¡ESTO NO ES POESÍA!

¿Es el lugar común: Donde nos conocimos;

o el lenguaje: Eyaculador de textos 

sin roce;

nuestra espina?

Fortuito ANTES donde no importó

invertir valores.

Cobarde ANTES sobre mi mejor obra.

Ahora Solipsismo.

Después, texto seco.

De mi alma

bajo el sol

parpadeo en libertad

el campo fresco, es

brisa del sur

respiran mis letras

papeles invisibles

muecas en mis ojos

¿donde estoy hoy?

escapo de mi recinto,

ensancho mis sentidos

¡el traje es de fugitivo,

ya lo se!

pero me siento bien así.

2007

El ojo pícnico

Mejor es perderse

que perder el tiempo

en poemas.

Nada más liso que un mármol

para guardarme;

he viajado en ascensor

hacia atrás

a buscar un par de huesos

que den sabor

a este guiso;

sabes:

la memoria es la costilla

que perdió el gusto

por el pasado;

demasiadas veces

la partieron a bastonazos.

Y ni hablar del arte;

la espina que navega en

el alma por siempre

hasta enterrarse 

por detrás del ojo, 

a pinchar un sentido

esotérico;

la libertad la cargamos

dentro.

Domingo glacial

Venís espacio enfriado
a hacer
un cuadro de mí: de este cuerpo
entumecido por alcohol y vacío.

Venís con tu estilo terso
a llevarme a pasear abrigado
en lentes oscuros;

el sol hinchado y frio,
todo demasiado blanco,

cegador:

algunas  líneas negras, flacas,
me soplan que hay algo

además del fóbico blanco solar,
además de mí

: dos personas, una esquina,
una ligustrina, varios árboles,
un auto cada tanto

(o lo que queda de ellos).

-Pienso que un niño
les hubiera dado más trazos-

La felicidad es
no ver profundidad.

Diálogos sin futuro

Hoy son conservadores hasta las cuerdas de la garganta, que a veces coreaban canciones de protesta, cerdos de realismo y orden civil, son las panzas hinchadas de los nuevos cerdos pensadores: hambres de conquistas; acechan párrafos y diálogos sin futuro, escupen su cebo en los ciudadanos ejército; proponen un romanticismo esclavo, y con ridícula habilidad consiguen imaginar al hombre moderno; la revolución de no pasar de moda ideas de mierda con sabor a disciplina; estos bichos amistosos de la vigilancia y la persecución muerden como empresa el hacer de todos un solo efecto, una aparente cooperación social, con suerte mucho menos ofensiva y dañina que la escandalosa telaraña de nacionalismo, que ya ni se calienta en disimular sus deseos de embalsamar por años el poder; esta pus intelectual brota frenética contra el no mimetismo, pues son servidumbre de ley bien agradecida, son el funeral de los pueblos, el almacén de sus líderes; un segmento de la historia universal empalará a todos ellos, pues son un fosilizado temor que no preocupa a la dignidad humana: nada de líderes ni nada que agradecer. 

Planetario

                                *

al coleccionista

no le importa la figura sino la colección;

a mí la vida, la figura errante;

con el tiempo vine,

me iré pleno y será todo una vez;

que abrazo de conciencia

apresa a los cuerpos complejos:

el apagarse.  

                                *

-ayer actué como ciudadano,

 no como hombre, me sentí sucio-

esa figura intolerante

obra en lo que sigue al renuevo;

ese deseo mecánico, un infeliz, un ciudadano;

yo decidí tener varios hogares

donde criarme,

vida estas invitada a pasar por todos.

                                *

hasta hoy

innumerables conexiones sucedieron 

para articular dos pequeñas ideas:

idea lector,

idea escritor;

¿cuántas más sucederán para leer tu respuesta?

alternativa del cambio, sos.

                                *

esta orilla, esta costura:

el lenguaje.

                                *

cuando des tu decir,

entenderás

que el granizo nunca golpea igual;

cada quien levanta su obsequio

y nos relata una tormenta;

una breve visión congelada.

                                *

todos somos fragmentos de la misma vida,

de aquel impulso

que dio origen al universo;

somos la reciente conciencia,

el decir de una fuerza imparable;

-pienso que mi vida es una pequeña parte suya,

que varió en el tiempo

de un organismo simple a otro complejo;

sobreviviendo a climas intensos y depredadores,

al hambre,

luego a las guerras y enfermedades;

pienso que soy un pequeño decir

de tamaño de granizo,

tal vez hasta un sueño.-

Eternidad

¿Desde cuando se admiraba al necesario,
al afanado,
al que invade cotidianeidad con avidez?
¡Hombres sin pulpa: cosas rígidas!

Jamás me parecían convenientes
sus valores, o caprichos,
Acarrearan sandez o hálito de renovación.
[El soplo es mió que fluyo y duermo a gusto.]