Visitación

de blanco relámpago abatí por todas ellas,

ni una vista consiguió elevarse a mi paso;

 

fui médico que no sana, fui frío

en tus ambientes lunares;

sople la frazada que era tu techo,

de metralla en porcelana fui hambre,

arena y cal primogénita;

por cada cucha

me bautizaron progreso;

de blanco relámpago las visité en cadena

dominó,

romper como olas salificadas;

en alta resolución caras abajo

hasta el confín: 

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita, rancho, palacio,

casa, casita...

La delgada luz



I_

en América existe un cuarto

cuyo interior es tan denso

y oscuro

que obliga al peregrino a andar

a gatas; los mas recios no han

dado ni seis pasos de pie

y a gatas, dicen que solo unos pocos

encontraron lo que buscaban

y poco se sabe de

cuantos salieron

II_

para llegar al cuarto, antes hay

que cruzar un extenso pasillo

oscuro como una noche

sin luna ni astros

-que poco tiene que ver con

la oscuridad del cuarto-

si se camina doce horas

y se reposa doce horas,

recorrer el pasillo toma

un mes,

y

se aconseja dormir con los pies

al frente del tramo por recorrer

para no perderse

III_

cuando pregunté ¿Por qué nadie

que ha entrado llevó un farol?

me comunicaron que de nada

serviría en la densa oscuridad

del cuarto

y sería un estorbo para encontrar

lo que buscan:

un delgado haz de luz, más fino

que un cabello o una fibra

de seda;

los peregrinos se arrastran

en la imposible umbra

llevando una copa de fino cristal,

los afortunados la utilizan para

refractar en ella la delgada luz

que trasmite el conocimiento

de la materia y la energía,

del espacio y del tiempo

-toda la información del universo

vertiendo en una copa-

IV_

cuentan que un filósofo entro

con su copa,

la sola idea de adquirir el

conocimiento del universo lo

ofuscaba; en efecto, conocer el todo

no es intención de un filósofo,

no así,

su certeza en la percepción;

salió al cumplir trece meses,

visiblemente enfermo y desnutrido,

sus ojos eran blancos y no tenían

reflejo;

a menudo -dicen- y dando tumbos

se lo pudo oír afirmando 

que no existe la delgada luz.

Los miedos

No fue mi infancia infortuna

–instalo aquí-

el decorado, brío del antes,

oculto sable en este envase adulto;

aquella eternidad paisaje

de mi infancia, 

anidar

de empuñados fríos,

inquietos solsticios,

de obsequiadas vagancias

de colosales tormentas;

y andaba

la imaginación como pestaña

alojada en los ojos.

No fue mi infancia infortuna

–declaro-

mas allá de mis dos admirables miedos;

aquellos jinetes cabalgaban

la abisal alteración

para todo lo conocido;

hasta alcanzaban  sus cascos

el arroyo y el lecho;

dos eternidades que aúllan y laboran, 

El Fuego una,

La Sinforma la otra;

la primera paciente a despertar

en la llama del pasto seco

en el fogón de algún asado

para arderlo todo incontrolable,

sin refugio adonde guardarme

al sinfín de sus hogueras,

atendido por espantosos

chillidos, de quien espera el fósforo

que lo quemará vivo; 

la segunda venia a mí

a visitarme cuando

la fiebre volaba,  

ahí

disolverme en su sinforma

oscura,

apisonado en su piel pantano,

olvidando mi voz

en impenetrables poblados,

caseríos de enfermizos ensueños

y angustiosos espasmos.

No fue mi infancia infortuna

-diré- que para el gorrión

revelador es volar;

ardía la fiebre o la tierra

eran aquellos los miedos

los únicos miedos.

Las noches pasando

No hago nada en especial, todo lo que me supone volver de noche a pata o esperar un bondi como un satélite es un cáliz para mí, y casi nunca cruzo a nadie, nunca un fantasma, vi alguna vez un águila fijando un afiche: la cultura es adhesiva, y aunque me dedique de pasada a arrancar sus textos, cada noche otra águila los renueva. Incansables como esta sed de andar pasando las noches en algún allá lejano, tragando calles como quien recorre el pueblo que lo ampara, impaciente por conocer sus límites y ambiciones, muchas veces vuelan alto sus bandadas y mueren en baldíos, y hacen de faro el papelaje ardiendo. Otras tantas, anidan firmes y rapiñan las migas de los hombres más tibios, un suspiro por ellos y paso ancho porque algunos ni dieron tres cuadras a la noche, ni despiertan sin alba. Vencidos a los anuncios hicieron mudas sus dudas y megáfonos sus bocas. Pasaran aún las fuentes impresas, entre postes y paredes entre lo que no se agita en el bosque, a toda prisa de un día dormido a una noche abierta, que espera una idea dispuesta a caminarla, a desabrochar su manto negruzco.